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    我回到家立即睡了一觉，第二天不到凌晨五点就惊醒了，因为忽然想起一件有可能非常重要的事。我又去了一趟亨特家，把他的行李箱带出来，原本打算直接埋了，最终还是忍不住打开看了一眼。

    箱子里没有什么特别的东西，主要是换洗的衣物和其它必需品。那些衣物都有些陈旧，也并不洁净，或多或少染着颜料的污迹。只能说，看得出来他尽力洗过。一个单身汉是不会为自己的衣服付出太多努力的。

    我把它们凑在鼻子底下，闻到廉价皂角混合着亨特身上的烟味，就是靠在他肩窝处能闻到的那种温暖的体味。有几件衣服闻起来特别像小狗，有种动物毛发的气味，可能是小羊比较钟爱的衣服。想到这里，我不由得有点低落，心烦意乱地把箱子合上，提出去埋在后院。做完这些，我煮了一小壶牛奶咖啡，一口喝下去才发现很烫，接下来的一整天舌头都隐隐作痛。

    我没忘记去医院看望布彻尔。推开病房门的时候，有一个帘子里传来震天的鼾声，布彻尔倒是醒着。听见动静，他看了我一眼，然后就转过头去，一直看着窗外。

    我还没准备好跟布彻尔提起亨特的事，何况，好像也没什么可说的。我拉上帘子，坐在床尾，沉默着，他和我没有一个人开口说话。

    “亨特死了。”过了很久，我说。

    “我知道。”

    又是沉默。这种沉默里隐含着一种令人不安的成分，就好像事情没能按照规律顺利地发展，最终得到了一个无人期待的结果。我不明白究竟是哪里出了差错，只是感到自己被否定了。

    “布彻尔，转过头来看我。”

    他还是看着窗外。

    “布彻尔·赛德斯。”我又叫了他一次。

    布彻尔明显犹豫了一会儿，转过头来，低垂着眼睑，睫毛颤抖。

    “发生什么了？”我问。

    “你今天变得有点陌生。”

    “这不可能，”我说，“每天的我都是一样的。”

    布彻尔看着我，似乎有些困惑。良久，他凑过来搂住我的脖子，轻轻地亲吻我的嘴角，带着近乎讨好的意味。我抚摸他的脸颊，昨天手上的伤口现在已经结了一层薄痂，触感很粗砺，难怪布彻尔躲了一下。不过，也许……我不愿意那样想，却还是试探着问：“你在害怕吗？为什么？”

    “不，没有。”布彻尔即刻说，他的否认好像在极力撇清什么一样。

    “这又是怎么了？”我问他，“你不应该感到高兴吗？一切都如你所愿了，还有什么不满意的？”

    “我没有什么不满意的，爸爸。”

    “亨特死了，”我重复了一遍，压低声音，“所有的一切，我都